SI dIOS FUERA MUJER
(Mario benedetti)
¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse, vaya,
vaya si Dios fuera mujer es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza y dijéramos sí con las entrañas. T
al vez nos acercáramos a su divina desnudez para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra, sus pechos no de mármol, sus labios no de yeso.
Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza y no habría que jurar hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal
por antonomasia y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.
Si Dios fuera mujer no se instalaría lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico y su amor no de ángeles.
Ay Dios mío, Dios mío si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.
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SEÑAS DEL CHE
(Mario Benedetti)
Todo campo es el nuestro
por ejemplo está éste verde dispuesto verde
los surcos y los surcosl as nubes con sus gordas
pantorrillas de lluvia está tambien el
otro campo de pronto abismo
recién nacidos muertos sin haberse atrevido
a estrenar sus pavores
está el amor de siempre
el corazón del tacto
la noche de la piel los poros y los poros
y la gloria y el beso
está la llamarada
la hoguera de la piel
el cuerpo brasa infame
el hombre que no sabe por qué lo incendia
el hombre verde dispuesto verde
campo de pronto abismo los surcos y los surcos
las nubes con sus gordas
pantorrillas de lluvia
recién nacidos muertos
sin haberse atrevidoa estrenar sus pavores
está el amor de siempre
está la llamarada el corazón del tacto
la hoguera de la piel
la noche de la piel
el cuerpo brasa infame
los poros y los poros
y el hombre que no sabe y la gloria y el beso
por qué lo incendia el hombre
desde un sitio cualquiera
montañao selvao sótano
hay alguien que hace señas
agitando su vida
todo campo
es el nuestro.
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MARIO BENEDETTI
CHE 1997
Lo han cubierto de afiches /de pancartas
de voces en los muros de agravios retroactivos
de honores a destiempo lo han transformado
en pieza de consumo en memoria trivial
en ayer sin retorno en rabia embalsamada
han decidido usarlo como epilogo
como última thule de la inocencia vana
como anejo arquetipo de santo o satanás y quizás han resuelto que la única forma de desprenderse de él o dejarlo al garete
es vaciarlo de lumbre
convertirlo en un héroe de mármol o de yeso y
por lo tanto inmóvil o mejor como mito
o silueta o fantasma del pasado pisado
sin embargo los ojos incerrables del
chemiran como si no
pudieran no mirar a
sombrados tal vez de que el mando no entienda
que treinta años después sigue bregando
dulce y tenaz por la dicha del hombre.

Alegría del cronopio
(julio cortazar)
Encuentro de un cronopio y un fama en la liquidación de la tienda La Mondiale.
-Buenas tardes, fama. Tregua catala espera. -Cronopio cronopio? -Cronopio cronopio. -Hilo? -Dos, pero uno azul.
El fama considera al cronopio. Nunca hablará hasta no saber que sus palabras son las que convienen, temeroso de que las esperanzas siempre alertas no se deslicen en el aire, esos microbios relucientes, y por una palabra equivocada invadan el corazón bondadoso del cronopio.
-Afuera llueve- dice el cronopio. Todo el cielo. -No te preocupes- dice el fama. Iremos en mi automóvil. Para proteger los hilos.
Y mira el aire, pero no ve ninguna esperanza, y suspira satisfecho. Además le gusta observar la conmovedora alegría del cronopio, que sostiene contra su pecho los hilos -uno azul- y espera ansioso que el fama lo invite a subir a su automóvil.

OBJETOS PERDIDIOS
(Julio Cortazar)

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos.
Una cifra vigilante y sigilosa va por los arrabales llamándome y llamándome,
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta donde están tu nombre,
tu calle y tu desvelo,
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.

Los amantes
(julio cortazar)
¿Quién los ve andar por la ciudad si todos están ciegos?
Ellos se toman de la mano: algo habla entre sus dedos,
lenguas dulces lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la derivahacia muertes de césped,
hacia puertos que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;pero ellos ni siquiera saben que
mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocanuna vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entoncescuando están muertos,
cuando están vestidos
,que la ciudad los recupera hipócrita y les impone los deberes cotidianos.

El ReGrEsO
(Eduardo Galeano)


Viajan hacia el origen.
Guiados por alguna brújula secreta, los salmones vuelven al lugar donde nacieron. Vuelven para parir y morir.
Desde la mar, remontan los ríos.
Nadan a contracorriente, sin detenerse nunca, saltando a través de las cascadas y los pedregales y los muchos días y las muchas leguas.
Los salmones se habían ido de la cuna,
rumbo a la mar, cuando eran jóvenes de poco cuerpo.
En las aguas saladas, han crecido mucho y han cambiado de color.
Cuando desandan camino y río arriba vuelven al punto de partida,
llegan convertidos en peces enormes,
que del color rosa han pasado al naranja rojizo y al azul de plata y al verdinegro.
El tiempo ha transcurrido, y los salmones ya no son los que eran.
Tampoco su lugar es el que era.
Las aguas transparentes de su reino de origen y destino están cada vez menos transparentes, y cada vez se ve menos el fondo de grava y rocas.
Pero los salmones llevan miles o millones de años creyendo que el regreso existe,
y que no mienten los pasajes de ida y vuelta.